雲や水や花ではなく
なんでもない洗濯物の影が
手もとでゆれるのを
じっと見ていた
この季節は
すべてが美しく
時間が過ぎることに
なぜか
得体のしれない焦燥にかられる
公園からは
顔も知らぬ子らの声だけが
低く
　重く
　　高く弾け
やがて澄み切った回廊の奥に
小さく消えてゆくのだった
秋という爆弾が落ちたあとの
焼け野原には
影だけが
やさしく
いつまでも
ゆらめいている