私から、
なにかが抜け落ちている。
そんな気配がして
足元を見ると、
枯れたことばの欠片たちが
犇めきあって
迷路をつくっている。
そのなかで、
かすかな息づかいを聴く。

ことばの息吹、
ことばの鼓動、
ことばの呼吸、

ゆっくり、
皮膚に染み込ませる。
あるいていくのだ。
目をあけて
飛び込んでくるものが
血に濡れた
人の倒れ込む街だったとしても、
かいていくのだ。
いつわりのない、
あらゆる風を掻い潜った
その先に見えた真実だけを。

右手には見えないペンが握られている。
ぎらぎら、
月明かりに光る刃のようなペンが。
私は駆けていく、
なにかが抜け落ちていく
ことばの影を追いながら。
風が吹く。
目を開いた世界が
海にのまれていく。